La rime inventée

consigne d'Amélie J.

J’ai beau crier de tout mon émaphore,
Personne encore ne me cière,
Et les mots pèsent sur mon céméraire,
Comme les maux d’un phédor.

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Ils coulent et rampent hors de ma ralenpière,
Et sonnent comme le frât,
Ils se hissent et me noient dans l’exifa,
D’un vomi venu du Vère.

 

Ces paroles que j'aspire à axtrir,
Me condamnent au cycle plastre,
D'une solitude remplie de mastre,
Ou d'un tribunal encor trop cir.

 

Alors je les ravalent pour les enlier,
Et me tais, quitte à défrir,
A l'aune de leurs cœurs encor trop grais,
Et de leurs paumes comme des vésirs.